Soledad Pastorutti
Cuando en Tucumán se asienta el cuerpo de agosto y el sol por los tablones, su resplandor se anochece en las quemazones. Dentro ´el cañaveral dele silbar el machete su luz desmoronada, y el pelador se desangra como la caña. Y más atrás... el ingenio muele sangre de los trapiches, para el alcohol desvelado de los boliches... Por una nube gris las chimeneas florecen. El sol se está apagando, para el rubor incendiado de los lapachos... Y hacia la tarde ya, los peladores regresan; tristes, desmemoriados... Y el callejón, pura sombra, los va borrando...
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